De porcelana

Hay una mujer en mí que sigue peinándose cuando todo estalla en mil pedazos. Y que sueña con un infierno que no puede alcanzarla. Fuera del tiempo, del espacio, del entorno, de sí misma sigue con sus tareas insignificantes como si nada pasara. Se derrumban las historias. Se consume la posibilidad del futuro incierto. Estallan los días, las noches, los espejos. Estallan las salidas de emergencia, los caminos, las huellas. Estallan las visiones, los puños, los miedos. Se estrellan las miradas huecas de acero. Se rompen las esperanzas, los huesos muertos de ningún rescate.

Pero ella se peina.

Se le quiebra el pecho como una porcelana... pero ella se peina

y pretende seguir adelante.

Suspendida, ausente, perdida sin dolor. Mirando a los ojos sin ver el desastre en el que se ha convertido la vida que se estrella y vuela (como nunca antes pudo) en millares de chispas por un cielo de humo.