La sombra de las almas

Cuando la noche crece entre la vegetación sin fondo, cuando la humedad acuna mil insectos plateados, cuando se suspende el grito de las fieras hambrientas, una fogata y un hombre pequeño se entrelazan.

Otros más lejos, repiten un sonido extraño mientras giran sobre sus talones de barro. Cada uno lleva una braza encendida entre los ojos blancos.

El hombrecito su hunde en la música y el tambor multiplica sus latidos para que el mundo de las sombras se proyecte y la sangre devore el tiempo.

Él devuelve a las almas su último aliento, las libera de su prisión de tierra apisonada, las invita a bailar para olvidar que apenas son ceniza desmembrada. Para que recuerden la consistencia y el peso exacto de la carne, el calor del cuerpo cuando el sol abraza, las marcas de una piel que se estremece.

Aúllan de placer, pronuncian maldiciones, ríen carcajadas de estrellas, prometen pestes y plagas, besan con labios de sal a perplejos amados, escupen a los vivos, anuncian catástrofes tremendas, o susurran secretos que callaron por siglos.

Y ésos son sus últimos gestos humanos.

Para cuando amanece, el hombre pequeño, se volvió gigante. La fogata, dulce cascada. El sonido febril, eco sordo y vacío.

Las almas descansan ahora, cada cual, en su pobre nido.-