tag:blogger.com,1999:blog-51084544591087914062024-03-05T07:53:28.723-03:00Griseldaestas imagenes y palabras forman mi pequeño mundo...hay dibujos, pinturas, cosas modificadas con photoshop, collages...pero sobre todo son muchas!!! Con paciencia trataré de ir subiendo todo.griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.comBlogger66125tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-21184875464870005062008-01-23T08:49:00.001-02:002008-05-30T13:42:15.152-03:00La espinaTenía la vida atravesada en plena garganta desde hace mucho. Desde que había aprendido de memoria los reflejos del agua y el olor de la sal. Algo estaba mal en el andar de su sombra. Peleada con lo que quería que fuera, no podía aceptar lo que era, y estaba ciega, como aturdida, dormida, entregada. Se había olvidado cómo gritar. Cómo reir con desparpajo y no de forma contenida. Es que podía haber sido perfecto. Conocía lo que ahora no tenía. Cuando se acercó por unos breves instantes a lo que quedó inconcluso, conoció lo inmenso, lo que traspasa la voluntad, lo que nos obliga a ser cada vez más nosotros mismos sin medida.griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-40616464688550031432008-01-23T08:49:00.000-02:002008-01-23T08:54:08.445-02:00Las copas y el manjarDejó fuera el sol, aunque se colaba, insistente, por las rendijas del galpón abandonado. Y otra vez adivinó la frente, con más arrugas que antes, pero con ese resplandor que iluminaba. A veces, el contacto con el agua le recordaba el abrazo. El ruido de las nueces; el murmullo. El trajín de la calle que ignoraban, a tientas, entre los muebles. A veces, el ahogo en la garganta la hacía despertar de sus ensueños. Pero ya no quedaba llamada, ni cuerpo, en la anestesia del vacío total en que vivía. Lo conservaba como un pequeño santuario para su abismo. Donde nadie olía el perfume de un anís fuera de hora que se echó a perder en bellas copas. Donde nadie podía desenterrar dolores sellados por túneles y laberintos de barro.
Y el sol haciendo fuerza por entrar, le trajo el estallido. El apuro y la delicia. Un chispear que crujía en el vientre del grillo de la siesta. Recordó unos gestos descuidados y la barca de nuez en que ella se acunaba mientras él gastaba su rutina de pasos apurados.
Cuando el grillo calló, el hechizo la desencantó y recuperó sus miembros con un temblor. Entonces supo que conservar esas heridas para lamerlas en íntima soledad, era seguir atada. Seguir a tientas, mientras el sol brotaba entre las tablas de la puerta.
Mirando el cielo de nubes, comprendió la distancia y olió, por primera vez, el campo que habitaba desde siempre.griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-20525092558163989862007-11-26T14:50:00.000-03:002007-11-26T15:05:54.031-03:00Me armo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd0KiqR8QzqcHAkCr4hawmoqaSkq8VpLOc1MdNKncAyd3vC_35TlS2A9HwYux6wS56mOjECkmQodkmu70xmbAx55o1HW8vM910GicpmBrecUsL3jvjVSqwhT7Srfu0Bgnav3sAJQjSnCnM/s1600-h/me+armo+m%C3%A1s.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5137209813460724994" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd0KiqR8QzqcHAkCr4hawmoqaSkq8VpLOc1MdNKncAyd3vC_35TlS2A9HwYux6wS56mOjECkmQodkmu70xmbAx55o1HW8vM910GicpmBrecUsL3jvjVSqwhT7Srfu0Bgnav3sAJQjSnCnM/s400/me+armo+m%C3%A1s.jpg" border="0" /></a>
<div><span style="font-family:arial;">Como un rompecabezas. </span></div><div><span style="font-family:arial;"></span></div><div><span style="font-family:arial;">Como el estallido después del golpe, juntando pedazos de sombras y aciertos vuelvo a reacomodar los nombres y los sitios. </span></div><div><span style="font-family:arial;"></span></div><div><span style="font-family:arial;">El hueso en la base. Las pestañas al techo. </span></div><div><span style="font-family:arial;"></span></div><div><span style="font-family:arial;"></span></div><div><span style="font-family:arial;">Uno, ato y remiendo.</span></div><div><span style="font-family:arial;"></span></div><div><span style="font-family:arial;">La pupila sin pasado.</span></div><div><span style="font-family:arial;"></span></div><div><span style="font-family:arial;">El azul sin mancha.</span></div><div><span style="font-family:arial;"></span></div><div><span style="font-family:arial;">Y un par de sílabas muertas que encantan los fantasmas antes de dormir.</span></div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-43363788018894586222007-10-23T20:08:00.000-03:002007-11-26T15:06:27.221-03:00la vida en blancoEn medio del río. A punto de saltar. Balanceándome en el borde exacto que decide de qué lado voy a caer ésta vez. Sin dejar nada importante atrás. Sin tener nada importante delante. Reuniendo fuerzas para la última rebelión de la fiera. Para el grito más profundo y sordo. Solo la cuerda en el aire, el cielo debajo de los pies y el abismo que se estrella en el estómago.griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-32953416673437708032007-10-12T14:06:00.000-03:002007-10-12T14:26:46.821-03:00PreguntasQué diría de ésta posibilidad entre las rutas. Qué diría de lo que trato de encontrar aunque me asusta. De lo que queda. De lo que sueño. De las uvas que me crecen en el pelo. De las marcas que tallo y que desando.
Imposible saberlo de cara a éste abismo sin final. Nunca se puede adivinar lo que va a salir de sus labios secos y gastados. Por más que uno lo recorra, lo olvide y lo halle, lo maldiga o lo adore en la distancia azul de tantas noches. Por más que lo borde y lo decore con mimo y con respeto. Por más que lo apuñale con furia por la espalda. O me ría en su cara con desprecio. O lo ame con riesgo y sin caricias. No hay cómo adivinar esa cabeza inquieta ni ese sentir que late con la misma simplicidad de un soplo chueco. Por eso uno quiere llegar para quedarse. Para que las preguntas nos asalten a su lado, y conocer el tono de cada palabra entre sus canas. Por eso uno lo maltrata. Lo insulta. Lo maldice. Porque si no lo hiciera, sabría que es casi dios y el universo. Y ningún ego resiste tanto peso.griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-2207059579933832022007-09-21T01:04:00.000-03:002007-09-21T14:44:19.914-03:00Las prisiones del alma<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKwN6MvGvZKuVtshhV_UgXQkDs5OfFSim3V8SMFGpB-o6x-DU1EzTUXwI1qAEYM9TXt3bGv8A3e9_Jb1sU2PmBJ6jmFQ3hb-OqJNWcpQXniloZWcXp13PptIBCNSEDUUp8vt_Y2RhY8Quj/s1600-h/las+cárceles+del+alma+copiar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5112714636308988882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKwN6MvGvZKuVtshhV_UgXQkDs5OfFSim3V8SMFGpB-o6x-DU1EzTUXwI1qAEYM9TXt3bGv8A3e9_Jb1sU2PmBJ6jmFQ3hb-OqJNWcpQXniloZWcXp13PptIBCNSEDUUp8vt_Y2RhY8Quj/s400/las+c%C3%A1rceles+del+alma+copiar.jpg" border="0" /></a>
<div>Es la última lágrima que duele. Es el último golpe que con el aire, el aire me golpea. Nunca más la que fui. Nunca más herida por lo que no seré. De hoy en adelante, el pasto por pisar y por oler. De hoy en adelante el grito que aturda éste destino desencontrado y bobo. Que las cárceles teman por sus barrotes. O que mueran de pié, tiesos y firmes. La materia de la que estoy hecha es tan sutil que viaja en el aire como el polen. Tan fecunda como el viento que moldea la roca a su medida. Tan persistente, como el sonido de las olas en los espirales de marfil de un caracol sediento de agua.
Para vos éste perfume imposible de sujetar. Para vos ésta sombra que se derrama para alcanzar su libertad.-</div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-40127453369855083792007-09-10T00:01:00.000-03:002007-09-10T00:27:52.667-03:00Perdiendo el brilloMe cuesta creer que ésto sea la vida. Y siento a veces que si la decepción matara, ya sería un cráneo hueco bajo el pasto. No puede ser que sea ir al super, pagar el gas, esperar el micro, sacar la basura, lavar los platos, tender la ropa. Me enojo porque esperaba otra cosa, algo distinto... No digo que no tenga su encanto revolver la sopa durante tres minutos. Jamás diría eso yo, que veo belleza hasta en los postes del teléfono. Pero tiene que ser algo más la vida... No puede ser tan insignificante y pequeña, tan intrascendente y ligera.
Extraño el abismo al borde de la cama. El vértigo de éste lado de mi puerta. Extraño el vacío en el estómago de cuando me enseñaste a volar. El dejarme caer en otras realidades, en nuevos laberintos; hasta inventar el próximo giro.
Ya no hay espacio en mi vida para el cielo. Y cuando cierro los ojos, no me veo.griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-68777207627802874042007-09-01T20:53:00.000-03:002007-09-01T21:00:29.637-03:00Si creyeras en las cosas que digo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3_cYg7W0DFHZFYQ9N6fvpn0gRaCugWR7BFTxHF_PIjTVZtURTZihRzfZDqJhvHMwfprU1y3TQ6m5rZbao2uzXwDswmY23ZnRTMaPxhEdm2n5P__iSdOpEg8H_BNlKpFpz1Vo6c2lWFrX9/s1600-h/si+creyeras+en+las+cosas+que+digo+peque.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5105389594220945970" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3_cYg7W0DFHZFYQ9N6fvpn0gRaCugWR7BFTxHF_PIjTVZtURTZihRzfZDqJhvHMwfprU1y3TQ6m5rZbao2uzXwDswmY23ZnRTMaPxhEdm2n5P__iSdOpEg8H_BNlKpFpz1Vo6c2lWFrX9/s400/si+creyeras+en+las+cosas+que+digo+peque.jpg" border="0" /></a>
<div></div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-47967800580311606572007-08-29T21:13:00.001-03:002007-08-29T21:36:39.035-03:00Desde el invierno<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxqPPkDCkyuYZvQjsAadsyERPDwOTh9Old7X1LbUDtnvc5fka9AP6gLXcESl4p70TsaJ8h6wB_RCjI2LqKnnczv-4WibYIInR6pmUlgAlkBp00d1xnXTiLjZ7cZG98bDL4PCaylIvOQuds/s1600-h/tercer+ojo+copiar+tej.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5104281969399947810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxqPPkDCkyuYZvQjsAadsyERPDwOTh9Old7X1LbUDtnvc5fka9AP6gLXcESl4p70TsaJ8h6wB_RCjI2LqKnnczv-4WibYIInR6pmUlgAlkBp00d1xnXTiLjZ7cZG98bDL4PCaylIvOQuds/s400/tercer+ojo+copiar+tej.jpg" border="0" /></a>
<div>Detrás del hielo, hay otras cosas. Tan simples y tan claras como el agua. Hay lugares que abrigan, donde se refugia la vida. Hay manos que acompañan el golpe para amortiguarlo. Y derraman caricias sin pensarlo. Hay detalles, sabores que se escapan de esa vieja cocina. Hay infancias que fueron de manera tan nuestra. Hay deseos gigantes. Hay palabras-llaves. Y hay cielo sin mentiras. </div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-77744549473797893262007-08-26T18:29:00.000-03:002007-08-26T18:32:29.430-03:00Las minúsculas patas de los sueños<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrUniZn0oZCnNDBSJgMnHUKajm8KbYQQDdck8j8VFUcr5ldmzbnRyeqMgRyLPNYFQuZuAQBkNdSXJmr65nG_I1-bH6iwus62oXG6zF3bN26g_CMUhLJyanaP0RS217Q8De8AnMBiQQtKWu/s1600-h/las+minúsculas+patas+de+los+sueños+1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5103125162908443138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrUniZn0oZCnNDBSJgMnHUKajm8KbYQQDdck8j8VFUcr5ldmzbnRyeqMgRyLPNYFQuZuAQBkNdSXJmr65nG_I1-bH6iwus62oXG6zF3bN26g_CMUhLJyanaP0RS217Q8De8AnMBiQQtKWu/s400/las+min%C3%BAsculas+patas+de+los+sue%C3%B1os+1.jpg" border="0" /></a>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-11426849899046511292007-08-20T21:18:00.000-03:002007-08-20T22:11:03.183-03:00El rostro que estallaEs un terremoto que hace polvo lo que soy y me libra a mi suerte, dejándome en mis manos por completo para que me reconstruya según mis propios sueños y mi humilde trabajo.
Sin compasión, sin anestesia, ni bellas palabras.
Es el golpe que despierta sin causar mayores males.
El incendio que destruye toda obra, todo recuerdo y todo sentido.
Me deja en la calle para que inicie nuevas obras.
Me borra los caminos para que haga el mío.
Me pone de frente a la hoja en blanco de toda una vida nueva por estrenar. Me desnuda para que pueda volver a elegir qué ponerme.
Me deja sin palabras para que yo las descubra.
Me enfrenta con mis posibilidades para que yo misma las explore y las amplíe.
Me trae de nuevo a mí misma cuando estoy perdida. Y celebra que haya vuelto a casa después de tanta lucha.
Es lo más real que he conocido. Lo más profundo y cierto. Lo más eterno. Puro impulso espontáneo y sin sentido.
No responde a la lógica.
No es premeditado.
No puede acreditarse, ni suspenderse.
Se desborda, se desliza, se cultiva y se comparte con la mirada cómplice de los juegos a escondidas.
No se pide ni se quita.
No se piensa en ningún momento.
Se vive y se recuerda cuando falta un par de ojos abiertos de cara a la noche por venir.
Quedamos sin palabras que puedan explicarlo.
Pero el cuerpo lo habla en silencio absoluto.
Traspasa la piel para abrir, una por una, todas las cárceles al alma.
Alivia y salva.griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-39904297918229063322007-08-12T11:40:00.000-03:002007-08-12T11:44:30.131-03:00Con vuelo propio<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDOi_SSbDAXBxls7Dh4-ktB6uJcxsdEAl5lekvC0n_a_rKxKe6vC9U9qogAOYJgk9JPQeJcIUkoe36eOxH8LSjeaZqXImnO_OiQB78qKNi9F3h2FsMaJMPyZnUjVpQjDi_mcFFX3L9ZWu6/s1600-h/mujer+con+vuelo+propio+copiar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5097824848927085746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDOi_SSbDAXBxls7Dh4-ktB6uJcxsdEAl5lekvC0n_a_rKxKe6vC9U9qogAOYJgk9JPQeJcIUkoe36eOxH8LSjeaZqXImnO_OiQB78qKNi9F3h2FsMaJMPyZnUjVpQjDi_mcFFX3L9ZWu6/s400/mujer+con+vuelo+propio+copiar.jpg" border="0" /></a>
<div></div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-91090711042653156992007-08-03T20:33:00.001-03:002007-08-03T20:49:42.940-03:00Preocupan los muros<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTN4WOKj_v5rvHsveSlx0g-VY1WBPaHeIiX5GGWECRsnoUB8J7bLyF3BoRPLsLtPtHR7-Wp655SOi9N24qypFk_WSRCY_rt-631yZMUsIR9GzI0Q6eAFtPnNjMWGp31JfETYneG0LubN88/s1600-h/preocupan+los+muros+copiar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5094625532083262626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTN4WOKj_v5rvHsveSlx0g-VY1WBPaHeIiX5GGWECRsnoUB8J7bLyF3BoRPLsLtPtHR7-Wp655SOi9N24qypFk_WSRCY_rt-631yZMUsIR9GzI0Q6eAFtPnNjMWGp31JfETYneG0LubN88/s400/preocupan+los+muros+copiar.jpg" border="0" /></a>
<div></div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-19251168737949650802007-08-03T20:33:00.000-03:002007-08-03T20:45:34.722-03:00Sin ruidoLentamente, el puñal cae sin temblar y se hunde en las carnes blandas. El tiempo se detiene en el destello del acero que arremete como una ráfaga de fuego al torpe cuerpo. Para cuando el golpe ha causado el máximo desgarro, los párpados han comprendido que ya estaban ciegos, muertos desde hace años esperando.
No hay dolor.
No hay resistencia.
Solo un aceptar el escurrimiento tibio del sudor y la sangre que abriga el penúltimo momento.
Así, de pronto el aliento se escapa. La mente se detiene. El pulso calla. El cuerpo se olvida y la vida se deja perder, de agotamiento y tedio.
Con esa calma estoy.
Agotada.
Exhausta.
Vacía.
Sola.
Esperando el porvenir después de la devastación. De las ruinas. Del campo arrasado y estéril. Después de la nada misma de donde vengo. Después de la destrucción total de éste mundo mío que cayó como un castillo de arena.
Soy la única sobreviviente de un pasado y mil historias que no logro contar sin recordar el tiempo muerto. Detenido para siempre en el destello de aquel acero que dibujan mis ojos cerrados, clausurados, al sol del nuevo día.griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-7301097824074160092007-07-30T01:18:00.000-03:002007-07-30T01:38:10.408-03:00Si la noche hablara<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPXi9Y5OkEB_wy51DYwyNRsFxhlBSOmScqXlsDLfQ5BWh4RZqDtUNVp8AZpTPtVfTtmq5YOvkViM-MWD6bdEvNPTBhkcjhDBMbi_yULevS14BlJpylbRRoO2DMjL4PZjYgbcbRiCsQyCU7/s1600-h/si+la+noche+copiar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5092842983216469138" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPXi9Y5OkEB_wy51DYwyNRsFxhlBSOmScqXlsDLfQ5BWh4RZqDtUNVp8AZpTPtVfTtmq5YOvkViM-MWD6bdEvNPTBhkcjhDBMbi_yULevS14BlJpylbRRoO2DMjL4PZjYgbcbRiCsQyCU7/s400/si+la+noche+copiar.jpg" border="0" /></a>
<div>Si la noche hablara, contaría de todas las puertas que no me animé a abrir. De cada latido que no supe descifrar. De cada gemido que no quise comprender. De cada sabor que me perdí.</div><div> </div><div>Si la noche hablara contaría los pocos pasos con los que te fuiste. Las frases hechas con las que intenté confundirte. Las miradas que censuré antes de que pudieras descubrir.</div><div> </div><div>Si la noche hablara, te contaría todo lo que soy cuando no estás. Cada debilidad. Cada secreto. Cada razón para esperarte. Para perderte. Para querer arrancarte del brillo fugáz de éste presente. </div><div> </div><div>Si la noche hablara de tu recuerdo... se iluminaría de pronto, como el pleno día en que despierto.-</div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-92221122699958367942007-07-16T20:44:00.000-03:002007-07-18T12:12:08.906-03:00La línea de los poros<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqWbU_GCnWrr3qsMMF8XPS1lmVcsNouTouV1BUt9ZUBfjM2ou0yyiQDzaG8aT5y_4JhLz1NSWaifM9LQfLlaE5qHtsP4_KatbqwUiCCtMK2gY1Jk_04jtuRxnG9gckfEluuuA1Nt1pfZ7V/s1600-h/de+m+a+m039+copiar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5087945644868833858" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqWbU_GCnWrr3qsMMF8XPS1lmVcsNouTouV1BUt9ZUBfjM2ou0yyiQDzaG8aT5y_4JhLz1NSWaifM9LQfLlaE5qHtsP4_KatbqwUiCCtMK2gY1Jk_04jtuRxnG9gckfEluuuA1Nt1pfZ7V/s400/de+m+a+m039+copiar.jpg" border="0" /></a>
De éste lado de la piel, las estructuras de hacen líquidos tibios. Y las oscuridades que me envuelven, bombean sus latidos al ritmo sostenido del aire. De éste lado de la piel, yo misma. Yo sola. Yo perdida. Recuprerada. Con la edad exacta de cada célula. De éste lado, yo presa y yo dueña completa de mis pasos.
Afuera el mundo. Vos. Ellos. Los demás que quiero, olvido, cuestiono, espero. Siempre lejanos. Separados por una doble barrera de poros sensibles, los tuyos y los míos.
Por eso es que me parecés pergamino indescifrable, enigma abierto, jeroglífico que ninguna mente brillante puede interpretar. Por eso no te entiendo a vos ni a tus palabras, pero sí tu soledad y tu dolor. Tu vacío. Tu límite de poros fuertemente enlazados como escamas. Tu coraza, tu pequeña jaula.
Antes, jugaba a conocerte con las manos. Ahora, que te veo tan cómodo y seguro del otro lado de tu piel gastada, prefiero dejarte ahí. Tranquilo y solo como siempre estuviste, como siempre estamos todos, como sé que te gusta estar.griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-80900605232204669252007-07-06T23:24:00.001-03:002007-07-07T00:24:59.189-03:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHjPrK48XuvjA4cpyPI7S7KJmfyxik98SFNXIMFigEbXpysJ13JJJVNPF7hxyw43TaNnWXRvvn4tAzRKrcfiMZ6fU78myEsGC8JFmP4zhWIqs4fJECOj9RbsPWyZhk4kmmIoxY5jtVovEH/s1600-h/sole+mío+copiar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5084290699546791234" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHjPrK48XuvjA4cpyPI7S7KJmfyxik98SFNXIMFigEbXpysJ13JJJVNPF7hxyw43TaNnWXRvvn4tAzRKrcfiMZ6fU78myEsGC8JFmP4zhWIqs4fJECOj9RbsPWyZhk4kmmIoxY5jtVovEH/s400/sole+m%C3%ADo+copiar.jpg" border="0" /></a>
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<div>Hubo y hay un par de soles faros en mi vida. Unos seres que aparecen un día de la nada para encender alguna llama pecho adentro. Algunos, llaman a la puerta con suspiros. Otros las traspasan con solo una mirada. Otros las derrumban con la fuerza de un huracán en plenilunio. Te salvan. Te resucitan y después desaparecen sin dejar miguitas en el camino. </div>
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<div>Hubo y hay, un par de soles que se ocultan. Llamitas intermitentes que se sienten cabeza de fósforo y son hoguera. </div>
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<div>Hubo también, y hay, un par de soles muertos. Que no alumbran, ni entibian, ni guían los pasos ciegos que voy dando por la vida.</div>
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<div>Pero a todos..., a ése puñado de soles que tengo, que tuve o que recuerdo, les debo la vida porque estaba muerta. Les debo el aire, el color, la música, el vuelo, el pulso, la tierra, el alimento, el motivo, y el cielo. </div>
<div>Así que, gracias por dejarme el fuego.</div></div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-87618960140070614782007-06-21T21:29:00.000-03:002007-06-21T21:31:02.734-03:00La vueltaUna y otra vez gira ésta rueda. Atada, me confundo en sus vueltas. Cada vez llego en menos tiempo al mismo punto, y cada vez es más difícil evitarlo. Odio éstos ciclos de silencio. Odio ésta espera del milagro. Esta esperanza que todavía se acomoda en el sillón dispuesta a pasarse la vida entera mansamente. Odio éste nudo de palabras que trago, que espesa la saliva hasta impedir que el aire entre. Odio el ahogo al borde de la asfixia. Odio que no veas lo que enfrento por no enfrentarte.
Y odio la chispa que vuelve con la intuición de tu rostro. Con el sonido de tu nombre. Con el recuerdo táctil de unos pocos rincones de tu cuerpo. Odio la calma que debiera ser grito. Odio las veces que me repito que no volverá a pasarme y sucede.
Otro giro.
Otro más.
Sin respuesta. Ni mareos. Ni posibilidades de escapar.
Otro giro para ésta tortura sin salida que no encuentra un final.griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-32737752206439982052007-06-20T00:42:00.000-03:002007-06-20T00:50:42.932-03:00Las alas y la muerteCon el peso de unas alas de cemento intento levantarme por milésima vez y solo consigo desgarrarme tironeando de cada nuevo impulso. Cuando me rindo, me río de mí misma. De cara al suelo, en medio de aquel tibio charco del primer elemento. No me duele el dolor, me duele mi propia ingenuidad, mi propia torpeza.
Entonces, con el leve peso de unas alas de ensueño me disparo hacia todos las versiones posibles de un nosotros de cielo. Y hasta ahí vas distante, a desgano, con miedo.
Ya no quiero más alas. Ni bordadas de oro. Ni tejidas con palabras. Ni apretadas a los tobillos con cientos de cadenas. Ya no deseo el aire, ni el vuelo de luciérnaga boba.
Prefiero las piernas ancladas en la tierra. Las manos rotas curando las heridas, amasando el pan, desgajando lentamente cada día. Prefiero los ojos bien abiertos para poder ver qué lejos estás, cómo te vas diluyendo, como te dejo como a un vestido viejo.griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-14653119166717263962007-06-18T00:19:00.000-03:002007-06-18T00:25:47.586-03:00mujer con pañuelo rojo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh28rvpUbXK0A4sY3B3WHxTqYW1KjEI_yhR8jdo0UGeUQsFVRaJ4eCqDhjxZvQgY6OvxYbkhQ5cM0mPNDfrgkov_gpXklZ-t4-vGbi5focasoCTEPKK4SNAJXuTytMAtD2j01wQNaZXVbJU/s1600-h/mujer+con+pañuelo+rojo.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5077239293642509010" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh28rvpUbXK0A4sY3B3WHxTqYW1KjEI_yhR8jdo0UGeUQsFVRaJ4eCqDhjxZvQgY6OvxYbkhQ5cM0mPNDfrgkov_gpXklZ-t4-vGbi5focasoCTEPKK4SNAJXuTytMAtD2j01wQNaZXVbJU/s400/mujer+con+pa%C3%B1uelo+rojo.jpg" border="0" /></a>
<div>Si pudiera colgarme de tu nube, de cara al tiempo eterno que perdimos... Si pudiera alejarme por un rato del suplicio tierno de cada vez que me quisiste... Si supiera encontrarte cuando muero y me levanto de mi tumba solo para seguirte de lejos, en las sombras del silencio...Si pudiera alcanzarte con un soplo, cuando me hundo en los pocos recuerdos que me diste, en las pocas palabras que gritaste, y en el brillo fugaz con que te miro...</div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-81062445728358023142007-05-17T21:20:00.000-03:002007-05-17T21:31:58.535-03:00Mariposas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGMyHEWrunpKHL28u1C4WTBjpcAEPsqVbZuQPDFq8h87GF4eFacgIE7FbxplhPxj6EORxyev2hYUjdXmNO2syGMpnVoIPi4KXnYHW3KthmqcH2PPexYeYnWGs_xLtgv4Bn2tUh7Betp0cH/s1600-h/mariposas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5065691851212750530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGMyHEWrunpKHL28u1C4WTBjpcAEPsqVbZuQPDFq8h87GF4eFacgIE7FbxplhPxj6EORxyev2hYUjdXmNO2syGMpnVoIPi4KXnYHW3KthmqcH2PPexYeYnWGs_xLtgv4Bn2tUh7Betp0cH/s400/mariposas.jpg" border="0" /></a>
<div></div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-75816341448024835492007-05-16T23:44:00.000-03:002007-05-16T23:54:56.061-03:00La distancia y las esferas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEhvKMZO9fZTcjP6P-k8cqShmgBmWI1t8K5f2CVvFebcnCYrD9Xo21YRAsROI06TFQBL3zDyHW2YaW_Qs1MaLCltdtmGdx7lWFxME6Mv1bnXPw3Gtv6WOlJwY2lWIWVsKc60tPRX11GvSh/s1600-h/nada+cambia+de+a+dos.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5065355280395566770" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEhvKMZO9fZTcjP6P-k8cqShmgBmWI1t8K5f2CVvFebcnCYrD9Xo21YRAsROI06TFQBL3zDyHW2YaW_Qs1MaLCltdtmGdx7lWFxME6Mv1bnXPw3Gtv6WOlJwY2lWIWVsKc60tPRX11GvSh/s400/nada+cambia+de+a+dos.jpg" border="0" /></a>
<div>Juntos es lo mismo. </div><div>Somos dos islas en medio de un océano de nubes.</div><div>Apenas hay espacio para nuestras dudas y para tanto dolor.</div><div>Aunque me sostengas, no puedo evitar perderme. Caerme. Hundirme cada vez que trato de tocarte. Traspasarte cada vez que intento abrazarte. Confundirte si pretendo explicarte la muerte que bebo en cada taza.</div><div> </div><div>Y si descorro un poco ésta pena densa y pegajosa, adivino la misma distancia en tu frente. Escondido. Aterrado en quien sabe qué rincones. Desconcertado entre todos tus reflejos. Atrapado en una maraña de palabras que se convierten en silencio cuando traspasan tus labios.</div><div> </div><div>Somos dos islas y ni siquiera podemos acercarnos.</div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-37565454997178275222007-05-08T21:01:00.000-03:002007-05-08T21:11:06.534-03:00la parte que me falta<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiv2frtJ4yOkVNtYLyagV4oESEsESzREGTQP8F-JQFa_5FN-RQgLsAjmz4GXD1JwPj_xEitaFaSeeNnxeVe8VcKnKqnmDTjwU4usuk_J6JfRdRASan-D3PMuICEe7X0OS_t4EzGVykudPD/s1600-h/la+parte+que+me+falta.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5062346319908896242" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiv2frtJ4yOkVNtYLyagV4oESEsESzREGTQP8F-JQFa_5FN-RQgLsAjmz4GXD1JwPj_xEitaFaSeeNnxeVe8VcKnKqnmDTjwU4usuk_J6JfRdRASan-D3PMuICEe7X0OS_t4EzGVykudPD/s400/la+parte+que+me+falta.jpg" border="0" /></a>
<div></div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-8841821298198988062007-05-04T23:29:00.002-03:002008-07-04T08:08:41.658-03:00El desierto y el árbol<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQzwJ37vK7Yf5vQaI6WBL_cmaIagnIX4cNT6r2ZWrgMf-VfdzcxbHfdUqgI3CkvSNSMBsJpfgJKmYpwJJD2EaMm-5L6EiQG_XU3oggJeA4DjsLrcA1ilUe559djfWUudHTdBjFJoiS8wDv/s1600-h/bo+copiar.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5060905293956578786" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQzwJ37vK7Yf5vQaI6WBL_cmaIagnIX4cNT6r2ZWrgMf-VfdzcxbHfdUqgI3CkvSNSMBsJpfgJKmYpwJJD2EaMm-5L6EiQG_XU3oggJeA4DjsLrcA1ilUe559djfWUudHTdBjFJoiS8wDv/s400/bo+copiar.jpg" border="0" /></a> <div></div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5108454459108791406.post-11382084054280400442007-05-02T19:50:00.000-03:002007-05-02T20:17:59.435-03:00La sombra de las almas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit1K-lnV612Loq9W7oisSEeTDjPrxYPbP6marPC8UKSUe9NHqH3V8sEicTD8L1banMQ7B876p035aIe_8aqnnaTF9n_oRBh2tzKbKvV9pS2FNhm_sGwIBg4gcpDwwJ-FGJx4r7PCgj_Fk0/s1600-h/la+danza+del+espectro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5060102925346209186" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit1K-lnV612Loq9W7oisSEeTDjPrxYPbP6marPC8UKSUe9NHqH3V8sEicTD8L1banMQ7B876p035aIe_8aqnnaTF9n_oRBh2tzKbKvV9pS2FNhm_sGwIBg4gcpDwwJ-FGJx4r7PCgj_Fk0/s400/la+danza+del+espectro.jpg" border="0" /></a>
<div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:100%;">Cuando la noche crece entre la vegetación sin fondo, cuando la humedad acuna mil insectos plateados, cuando se suspende el grito de las fieras hambrientas, </span><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:100%;">una fogata y un hombre pequeño
se entrelazan. </span></div><div><span style="font-family:Trebuchet MS;font-size:100%;"></span> </div><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:100%;"></span>
<span style="font-family:trebuchet ms;font-size:100%;"><div>Otros más lejos, repiten un sonido extraño mientras giran sobre sus talones de barro. Cada uno lleva una braza encendida entre los ojos blancos. </div><div> </div><div>El hombrecito su hunde en la música y el tambor multiplica sus latidos para que el mundo de las sombras se proyecte y la sangre devore el tiempo. </div><div>
Él devuelve a las almas su último aliento, las libera de su prisión de tierra apisonada, las invita a bailar para olvidar que apenas son ceniza desmembrada. Para que recuerden la consistencia y el peso exacto de la carne, el calor del cuerpo cuando el sol abraza, las marcas de una piel que se estremece. </div><div>
Aúllan de placer, pronuncian maldiciones, ríen carcajadas de estrellas, prometen pestes y plagas, besan con labios de sal a perplejos amados, escupen a los vivos, anuncian catástrofes tremendas, o susurran secretos que callaron por siglos. </div><div>
Y ésos son sus últimos gestos humanos. </div><div>
Para cuando amanece, el hombre pequeño, se volvió gigante. La fogata, dulce cascada. El sonido febril, eco sordo y vacío. </div><div>
Las almas descansan ahora, cada cual, en su pobre nido.- </span></div>griseldahttp://www.blogger.com/profile/07268049296441653571noreply@blogger.com4